Ese arco de meta de aire lleno de logotipos y un reloj que va marcando los segundos, los minutos, las horas. Ay, ese arco de meta.

Hay muchos motivos por los que emocionarse al verlo cuando es tu pareja quien da la última zancada y lo cruza.

El primer triatlon. Esa primera vez, que no es la mejor, que no es como esperaba, que ha pagado novatadas. Habrá mejores pruebas pero esta es vuestra primera vez. Y es motivo de llorar, que los hombres no lloran pero debajo de una meta son todos blandos. Unamonos a su fiesta del lagrimeo.

Por las horas separados para esto. Que todos los momentos robados en entrenamientos culminen en un momento único e intenso que compense todo lo sacrificado.

Por que la familia también es triatleta. Sabes que tu pareja no hubiese aguantado todos esos esfuerzos sin tu apoyo. Lo sabes porque te lo recuerda todos los días y le crees. Y quieres acompañarle en la salida, en las transiciones, en la curva lenta y que seas la última cosa que vea con nitidez antes de entrar en meta. Solo tú.

Porque su sueño es tu sueño. Al menos en parte. No entiendes cómo un ser humano es capaz de querer sufrir tanto para ser feliz pero ves su cara y entiendes que tienes que estar ahí en ese momento. En la salud y en la enfermedad, en la Riqueza y en la pobreza, en la salida y en la meta... Ya sabes.

Porque es un modelo. La gente tiene a tu superman o superewoman en un pedestal pero eres tú el único que te acercas a lo que debe sentir alguien al cruzar ese arco. Ese arco es un poco también para ti.

Porque la magia existe. No se ve pero sabes de lo que hablo si ahora estás recordándote en esa meta, de noche, mirando un reloj porque esperad que todo acabe pronto, y reconoces su ropa al fondo, y os veis, y logra esbozar una sonrisa, sabes que está destrozado pero acelera y para y te coge en brazos y te besa con todo su sabor salado del sudor y con ojos vidriosos le ves recorrer sus últimos metros llenos de euforia, levanta los brazos, grita (también por dentro).

Y algo explota dentro de ti. Debe ser lo que llaman orgullo, o amor, o vete a saber. Qué más dará el nombre si ya sabes que es algo solo vuestro.

A celebrarlo.

Doscientos veintiséis kilómetros en soledad, en silencio, dan para mucho: para encontrarte contigo mismo, para discutir y sobre todo, para llevar tu cabeza y tu capacidad de sufrimiento a límites insospechados. Y es que al fin y al cabo, aunque estés rodeado de otros tres mil participantes, y en las aceras se agolpe gente animando, estás en soledad. Hay que tener mucha fortaleza mental en un ironman, sin duda. Vamos a intentar tomárnoslo con un poco de humor.

Cinco de la mañana. ¿Realmente tengo que levantarme?

Ha llegado el día. Llevamos meses esperándolo, pero hoy, que ya toca, nos entra la pereza. Estamos bajo la manta, hace calorcito y queremos salir. Quedan diez horas -o más- de lucha y brega. Y solo queremos cinco minutitos más, como si de cualquier lunes laboral se tratase. Pero no es lunes, ¡es nuestro día!

¿Por qué narices cogí el hotel tan lejos?

Mochila al hombro, desayuno en el estómago... Y el boxes está a tomar por saco de lejos. No hemos ni empezado este ironman, y ya estamos pensando en el del año que viene: mucho más cerca del lago, de la playa o del río. Paseos matutinos, los menos posibles.

Qué pereza meterme en el agua ahora, tú...

Sigue siendo casi de noche. Hace frío. Ya hay gente embutida en su neopreno haciendo calentamiento en el agua. Y tú mientras tanto, con tu pereza, vas sacando las cosas poco a poco de la mochila, y te vistes lo más despacio posible. Si tuvieses cinco años y fuese la hora del baño, tu madre ya te hubiera dado una buena colleja.

Mira qué nivel la gente, joder, tenía que haber entrenado más.

Y entonces te metes en el agua a estirar los brazos, y empiezas a fijarte en toda la gente: cuerpos fibrados, esculturales, sacados de MYHYV. Y tú con tu barriga sempiterna -que casi te ha costado entrar en el neopreno- te llenas de dudas. Que si lo voy a hacer mal, que si no estoy preparado, que el año que viene hay que entrenar muchas más horas... Y así.

Venga, natación acabada. Espero que esos tragos de agua no me pasen factura. ¡Vamos, vamos vamos!

Pero te tiras al agua y la cosa marcha. Has nadado cómodo, aunque has pegado unos cuantos tragos de agua. Sales acelerado, contento con tu tiempo, y te vas quitando el neopreno mientras piensas en el tramo de bici, transición rápida y a pedalear.

Pues eh, voy cómodo. ¡Venga!

Coges un buen ritmo y te ziscas la primera hora y media apenas sin enterarte. Pedaleas redondo y empiezas a hacer cálculos: a ritmo de 33 kms/h hago 5h30', puedo aflojar un poco, voy cojonudo, muy bien muy bien. Y te creces.

Joder qué cansancio. Y aún quedan sesenta kilómetros hasta bajarme.

Y de pronto, a eso de las cuatro horas, te llega el hombre del mazo a recordarte que esto es un deporte de fondo y te das cuenta de que aún te quedan otas dos horas de bicicleta y sólo quieres bajarte y descansar y mandarlo todo a tomar por saco y no vuelves a hacer un ironman en tu vida.

Puta cuesta, tú. El año que viene entreno mucho más la bici.

No sientes las piernas, a lo Rambo. Y un desnivel del 1% cuesta más que el Tourmalet, y sólo quieres llegar. Te da igual el ritmo -que ahora está a 28 kms/h- y lo importante es conseguir dar una pedalada más. Estás sufriendo mucho. Bienvenido al ironman, apañero.

Maratón. Cuatro horas y seré finisher.

Pero llegas a la transición. Afortunadamente llegas. Y solo hay una cosa en tu cabeza: sólo queda correr. Ya ha pasado lo duro, ahora viene la perseverancia, el sufrir, apretar los dientes y tirar pa'lante, poniendo primero un pie, y luego otro.

¿Ya se está haciendo de noche? ¿Ya?

Los primeros ya han acabado. Y tú ahí sigues, apenas sin levantar las piernas, a ritmo diesel. Y te das cuenta de que ya ha anochecido. Empezaste hace unas cuantas horas amaneciendo, y se te ha ido el día.

Dos kilómetros, dos kilómetros. Ya está, ya está.

Da igual todo. Da igual ese dolor en el isquio, y la ampolla, y el dolor de estómago por culpa de los geles. Ya incluso te la bufa si tienes que ponerte a andar. La gente te anima alrededor y tu trotas por inercia, descontando mentalmente cada uno de los metros que te separa de la gloria. Y empiezas a echar la vista atrás, a todas las semanas que llevas acumuladas de entrenamiento y ves que sí, que tanta disciplina, ha servido para algo.

Inserte aquí un grito de euforia.

Quedan veinte metros, ya estás dentro del tramo vallado y ya está. Y empiezas a gritar, a soltar toda la adrenalina acumulada y te desahogas, y saltas y toda la rabia y tensión contenida, sale afuera. Ya eres finisher. Enhorabuena.

Posiblemente hayamos conocido las pruebas Ironman o el triatlón más por súper hombres como Josef Ajram o Pep Sánchez que por deportistas de élite como Noya, Mola u otros como Victor del Corral o Diego Paredes. Lo que si tenemos todos claros es cuál es el reto que debemos marcarnos.

Hay pruebas más duras como hacer un Ultraman, que aquí en España lo tenemos en la versión Ultratri, en la que en vez de sufrir un día, lo haces tres, y mucho. Pero creo que nada es igualable, al menos de manera emocional, al reto de enfrentarte a un Ironman.

Empezamos de manera discreta en este mundillo haciendo algún duatlón, posiblemente Cross porque no tenemos ni bici de carretera. De ahí pasamos a hacer triatlón Sprint u olímpico, el de tu pueblo, o el del pueblo de al lado. Como ves que la cosa parece que se da bien, pues convences a algún amigo y pasas a ver calendarios de pruebas de media distancia en sitios más alejados. Creo que es aquí donde se produce ese punto de inflexión.

En el momento que te inscribes a una prueba a 500km de tu casa a la que vas el día antes para el breafing y te quedas en un hotel, aconsejado por la organización, comienzas a ver todo lo que se mueve alrededor de las pruebas importantes.

Gente la tarde antes con las perneras en los gemelos ajustando sus bicicletas impresionantemente bonitas con unas ruedas que parecen traídas del futuro. Todos con gafas de sol con más colorines que un capítulo de los TeleTubbies, algunos con ellas puestas, dentro del hotel (¿alguien lo entiende?). Y mesas rodeadas de gente y cada uno con su bote de la bici lleno de algúna pócima secreta con la que al día siguiente seguro que vuela con la bici.

¿Qué ha pasado al ver esto? ¿Huyes?

Pues no. Pasa que te gusta, y te gusta tanto que quieres ver más.

Acabas el triatlón de Media Distancia y en el coche ya vas convenciendo a tu amigo para dar el salto a retos más duros. Tu amigo, que es menos entusiasta te dice que estás loco, que su mujer le mata. Que es una pasta y que no tiene tiempo para tanto jaleo.

Pero tú tienes esa espinita. Legas a casa con el efecto post-carrera y directo al portátil a ver que Ironman está más cerca de casa y es más barato. Sin echar las cuentas de cuánto cuesta un Ironman y cegado por el deseo te inscribes a uno mientras tu pareja no para de decirte que la paga extra no es para esas cosas.

Y entonces dices la frase :

“Hago un Ironman y me retiro”

Estimado lector. No lo hagas. No me refiero a que no te gastes la paga extra en un Ironman (posiblemente necesites algo más que eso), sino a que no te retires de este mundo por haber terminado un Ironman.

Aquí te queremos más tiempo, queremos verte en más competiciones. Vuelve a correr las carreras de tu pueblo y los aledaños y no dudes en ir enganchando a tus amigos de la cervecita para que se animen a correrlas contigo.

Es una pena ver como hacer un Ironman es el fin de muchos triatletas.

Seguro que conoces a gente que desaparace con el Post-Ironman, así que desde Planeta Triatlón te pedimos ¡¡que lo traigas de vuelta!!!

Un abrazo y no dejeís de ser triatletas porque sí, que hay mucho kilómetro esperándote.